top of page


by john silbey williams



             Gun-pop, bird-scatter, barely a body


left but the one the dog drags obediently back to the house as if mastering one thing makes him



                                                      We don’t have the heart


                                               to tell him the rest of the country’s on fire

                                               & there’s not a damn thing we can do

                                               but rush him out into the brush again

                                                                                             demanding offerings.



                           It’s simpler this way. Each his own god

                                                                                          paying tribute to those who whip

                                                                                          & nourish him. Home


                                    as a paperweight. Around our edges, grasses wild & bend,


                                                                                                       so close


                                                                                                       to blowing away. Heaven


as a nest of castoffs, a table to feed under, bone & gristle, a hand to nuzzle, a buckshot of birds

                                                                                                         fleeing yet another brief sanctum.

bottom of page